lunes, 30 de diciembre de 2013

Entre El Sopor y El Éxtasis VII




























































































¿ qué serían esos gajos que rozaban
su cuerpo
ese día que cruzó el amazonas
con un cordero de la mano?

"De Ella se decía" 

Juan González

Tras La Huella de Karl Blossfeldt, Dibujos a tinta china s/pepel Zekall 300 gr de Inés González

sábado, 21 de diciembre de 2013

Entre El Sopor y El Éxtasis VI






































































































No quedan más que señales

Se percibe
la cercanía de su cuerpo
que todo el tiempo
se balancea o emite
voces que invaden
el espacio o
los sitios donde ha llovido
donde alguien remueve
brasas para calentarse
y donde no hay otra cosa
que no sea señales
o gestos
miradas que van más allá
de los ojos

pero sobre todo bocas
que la sorben y
la devuelven humeante
como un huevo
lavas que sellan su eternidad
en los brazos de un árbol
que envuelve
sus piernas en medio
de una habitación revuelta
donde se consuma
el amor o las luces intermitentes
del deseo que habla
a través de los cuerpos
su lenguaje primitivo

y así calma su sed
en ciudades o idiomas
que se escuchan
por las bandas del dial
que su mano mueve
guiada por las parabólicas
que almacenan todos los sonidos.

Juan González  (1930 Tucumán. Argentina)
 
De la Serie "Tras la Huella de Karl Blossfeldt" Dibujos a tinta china s/ papel de Inés González

domingo, 15 de diciembre de 2013

Entre El Sopor y El Éxtasis V "Dríada"
































































































Los ángeles son blancos. En la nieve no son visibles. No se ven las piedras hundidas, rotas, perdidas para siempre.
¿Y los ángeles? ¿Cantan para ser vistos? ¿Y qué pueden cantar esos cantores de la nada? ¿Y si silbaran no lo harían como una especie de viento que roza las grandes rocas? Se camuflan bien estos seres en nuestros ojos y en la nieve. La sombra del árbol dormido. El ramaje de nuestros principios . De la poesía ha quedado poco. ¿Qué me queda de realidad? Y tras la poda visceral un ramaje de muerte. ¿Y cómo se cargarán de nieve las ramas que no existen? Nieve que se queda por muchos días en la nada pisada por las aves. Los árboles se cargan, las ramas se cargan, las palabras se cargan. Voy con un farolillo por una luna plana. No llegará ya nunca el día.

Buscando ángeles


Miguel Ángel Curiel


Serie "Tras la Huella de Karl Blossfeldt" Dibujos a tinta china s/ pepel Zerkall  de Inés González

Esta  obra se hizo con la colaboración fotográfica de Juan Carlos Gargiulo :
 
http://issuu.com/jcgarg/docs/venerables