Me da gracia tu asociación con el patógeno, son semillas, el sistema me ha jugado una mala pasada no se ha publicado el poema, no sé por qué, es un poema de Borges que dice así:
Cuando los relojes de la media noche prodiguen un tiempo generoso, iré más lejos que los bogavantes de Ulises a la región del sueño, inaccesible a la memoria humana. De esa región inmersa rescato restos que no acabo de comprender: hierbas de sencilla botánica, animales algo diversos, diálogos con los muertos, rostros que realmente son máscaras, palabras de lenguajes muy antiguos y a veces un horror incomparable al que nos puede dar el día. Seré todos o nadie. Seré el otro que sin saberlo soy, el que ha mirado ese otro sueño, mi vigilia. La juzga, resignado y sonriente.
Jorge Luis Borges, La rosa profunda (1975)
Quizá ahora el dibujo para ti cobre más sentido. Un abrazo-
Nació en Tucumán, República Argentina, donde inicia su formación en El Departamento de Bellas Artes de la Universidad nacional de Tucumán. Desde 1990 vive y trabaja en Madrid, ha realizado numerosas exposiciones individuales y más de cuarenta colectivas en todo el territorio español y en países como, China, Suecia, Austria, Francia, Croacia, Eslovenia, Italia, EEUU, Costa Rica, y Argentina, participando también en ferias y encuentros internacionales. Sus obras forman parte de colecciones particulares y públicas. Se dedica a la pintura, el dibujo, el grabado, la fotografía y los libros de artista.
2 comentarios:
Sugerente dibujo. ¿Son bolas de castaño o coronavirus?
Me da gracia tu asociación con el patógeno, son semillas, el sistema me ha jugado una mala pasada no se ha publicado el poema, no sé por qué, es un poema de Borges que dice así:
Cuando los relojes de la media noche prodiguen
un tiempo generoso,
iré más lejos que los bogavantes de Ulises
a la región del sueño, inaccesible
a la memoria humana.
De esa región inmersa rescato restos
que no acabo de comprender:
hierbas de sencilla botánica,
animales algo diversos,
diálogos con los muertos,
rostros que realmente son máscaras,
palabras de lenguajes muy antiguos
y a veces un horror incomparable
al que nos puede dar el día.
Seré todos o nadie. Seré el otro
que sin saberlo soy, el que ha mirado
ese otro sueño, mi vigilia. La juzga,
resignado y sonriente.
Jorge Luis Borges, La rosa profunda (1975)
Quizá ahora el dibujo para ti cobre más sentido.
Un abrazo-
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